Antes do jogo de críquete do homem branco chegar às nossas aldeias, nossos meninos já jogavam os jogos de seus pais, jogos que tornavam seus braços fortes e seus corações corajosos.
Chamaram um deles. Iceya, outro Imfumba, e ainda outro Cumbelele.
Cada jogo tinha uma canção, uma lição e um espírito dentro dela.
Quando o sol da manhã escalou as colinas, os meninos foram para os campos com seus bastões e pequenos asságais. Eles os jogaram em formigueiros e pedras, e o ar tocou com seu riso e gritos.
“Tsi! ha! ha! ha! ha! Izikali zika Rarabe!” choraram quando um deles atingiu a marca.
As armas de Khakhabay!
Eles aprenderam a atirar em linha reta, a atacar com força, e a gritar com orgulho.
Os meninos grandes governavam os pequenos, como sempre foi, e a cada dia ficavam mais fortes.
Quando os bezerros pastavam, os meninos corriam de costas, assobiando ordens, aprendendo a guiar e a seguir. Um deles sempre ficou para trás para assistir o rebanho, escolhido pelo desenho de talos de grama, um com um nó no final. O rapaz que desenhou o nó tornou-se o pastor.
Ele nunca reclamou, pois sabia que sua vez de jogar voltaria.
Quando suas pernas estavam cansadas, os meninos sentaram-se ao lado do rio e fizeram gado de barro. Eles moldaram bois e bezerros, cada um com seu próprio nome. Alguns fizeram quebra-cabeças com fio e fio dental, torcendo e amarrando-os de maneiras que só dedos inteligentes poderiam desfazer.
Outros tornaram-se enganadores, mestres da ilusão. Eles esconderiam um grão de milho numa das mãos, e embora os teus olhos jurassem que estava ali, quando abrissem a mão já se tinha ido atrás da tua orelha, agora no pó.
Os anciãos balançavam a cabeça e riam, dizendo: “Esse será outro Hlakanyana, o pequeno enganador.”
Quando a noite caiu, os fogos queimaram, e as crianças se reuniram dentro da cabana para brincar Iceya.
Sentaram-se num círculo. Cada um tinha um pequeno brinquedo um grão de milho, um seixo, ou um pouco de madeira.
Aquele que começou a esconder seu brinquedo em uma mão e gritou: “Eu sou o Inhlangano!“
Outro responderia: “Eu sou o Ipambo!“
Então estenderam as mãos, como relâmpago, e as abriram juntas.
Se os brinquedos se encontrarem, o Inhlangano riu-se e ganhou.
Se eles erraram, Ipambo Levou a vitória.
O jogo foi girando, cada vez mais rápido, até que apenas dois ficaram.
Essa parte foi chamada de Umnyadala, o encerramento.
O vencedor foi coroado “o portador do manto de pele de tigre”, e os outros aplaudiram e aplaudiram.
Às vezes, o riso durou até o galo cantar.
No dia seguinte tocaram Imfumba, o jogo de esconder e buscar um grão de milho.
Passava - se as mãos ao redor do círculo, fingindo colocar o grão nas palmas das mãos dos outros.
Às vezes sim, às vezes não.
O adivinhador escolhido apontaria: “É com você!”
Se ele estava errado, todos riram até os lados doerem.
Então veio Cumbelele, o jogo da canção.
Três ou quatro crianças empilharam as mãos uma em cima da outra, cantando,
“Cumbelele, cumbelele, pang-alala!”
Na última palavra eles beliscaram agudamente, cada um pegando o acima.
O riso deles ecoava na noite.
E quando o vento subiu, os rapazes trouxeram para fora o seu nodiwu, um pedaço plano de madeira amarrado a uma tanga. Eles giraram-no em círculos acima de suas cabeças até que cantou com uma voz como um espírito nas colinas.
As velhas as avisaram: “Não brinquem com o nodiwu Quando o vento estiver a dormir! Se o fizerdes, o acordareis, e a tempestade virá.”
Os rapazes só sorriam porque adoravam o som do vento quando os chamava para tocar.
Como vêem, meus filhos, os nossos jogos não eram só de alegria. Ensinavam habilidade, força, paciência e sabedoria.
No riso dos jovens, os antepassados ainda dançavam, e os espíritos do veld ainda sorriam.
É por isso que, quando o sol se põe atrás das montanhas e o gado volta para casa, você ainda pode ouvir o eco fraco de seus gritos:
“Tsi! ha! ha! ha! ha! Izikali zika Rarabe!”
As armas de Khakhabay ainda voam no ar.
