Avant que le jeu de cricket de l'homme blanc n'atteigne nos villages, nos garçons jouaient déjà les jeux de leurs pères, des jeux qui rendaient leurs bras forts et leur cœur courageux.
Ils ont appelé l'un d'eux. Iceya, un autre Imfumba, et encore un autre Cumbèle.
Chaque jeu avait une chanson, une leçon et un esprit.
Lorsque le soleil du matin a grimpé les collines, les garçons sont allés aux champs avec leurs bâtons à boutons et leurs petits assagas. Ils les jetèrent aux fourmis et aux pierres, et l'air sonna avec leurs rires et leurs cris.
Ils ont pleuré quand l'un d'eux a frappé la marque.
Les armes de Khakhabay !
Ils ont appris à jeter droit, à frapper fort et à crier avec fierté.
Les grands garçons gouvernaient les petits, comme ça l'a toujours été, et chaque jour ils devenaient plus forts.
Lorsque les veaux paissaient, les garçons couraient sur leur dos, sifflaient des ordres, apprenaient à guider et à suivre. L'un d'eux est toujours resté derrière pour regarder le troupeau, choisi par le dessin de tiges d'herbe, l'un avec un noeud à la fin. Le garçon qui a tiré le nœud est devenu le berger.
Il ne s'est jamais plaint, car il savait que son tour de jouer reviendrait.
Quand leurs jambes étaient fatiguées, les garçons s'asseyaient près de la rivière et fabriquaient du bétail en argile. Ils ont moulé des boeufs et des veaux, chacun avec son propre nom. Certains ont fait des puzzles avec des cordes et des strings, les tordant et les liant de façon que seuls les doigts intelligents pouvaient se défaire.
D'autres sont devenus des tricksters, des maîtres de l'illusion. Ils cachaient un grain de maïs d'une main, et bien que vos yeux l'aient juré, quand ils ont ouvert la main, il était parti maintenant derrière votre oreille, maintenant dans la poussière.
Les anciens secouaient la tête et riaient, en disant: Que l'un sera un autre Hlakanyana, le petit trompeur.
Quand la nuit tomba, les feux brûlèrent bas, et les enfants se rassemblèrent à l'intérieur de la cabane pour jouer. Iceya.
Ils se sont assis dans un cercle. Chacun avait un petit jouet, un grain de maïs, un galets ou un peu de bois.
Celui qui a commencé à cacher son jouet dans une main et a appelé, Inhlangano !C'est-à-dire
Un autre répondrait : Ipambo !C'est-à-dire
Puis ils étendirent les mains, vite comme la foudre, et les ouvrirent ensemble.
Si les jouets se rencontraient, Autres J'ai ri et gagné.
Si elles ont manqué, les Ipambo a pris la victoire.
Le match est allé tour et tour, de plus en plus vite, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que deux.
Cette partie s'appelait Oumnyadala, la liquidation.
Le vainqueur a été couronné le porteur du manteau en peau de tigre, et les autres ont applaudi et applaudi.
Parfois le rire a duré jusqu'à ce que le coq croue.
Le lendemain, ils ont joué Imfumba, le jeu de se cacher et de chercher un grain de maïs.
On passait ses mains autour du cercle, faisant semblant de placer le grain dans les autres palmiers.
Parfois il l'a fait, parfois il ne l'a pas fait.
Le devineur choisi pointerait : « C'est avec vous ! »
S'il avait tort, tout le monde riait jusqu'à ce que leurs côtés soient blessés.
Alors est venu Cumbèle, le jeu de la chanson.
Trois ou quatre enfants ont empilé leurs mains l'un sur l'autre, chantant,
Cumbele, cumbele, pang-ala!
Au dernier mot, ils ont pincé brusquement, chacun a attrapé celui ci-dessus.
Leur rire résonna dans la nuit.
Et quand le vent s'est levé, les garçons ont sorti leur Nondiwu, un morceau de bois plat attaché à un string. Ils le filèrent en cercles au-dessus de leur tête jusqu'à ce qu'il chantât d'une voix comme un esprit dans les collines.
Les vieilles femmes les ont avertis, ne jouez pas avec le Nondiwu quand le vent dort ! Si vous le faites, vous le réveillerez, et la tempête viendra.
Les garçons ne souriaient que parce qu'ils aimaient le son du vent quand il les appelait à jouer.
Vous voyez, mes enfants, nos jeux n'étaient pas seulement pour la joie. Ils enseignaient la compétence, la force, la patience et la sagesse.
Dans le rire des jeunes, les ancêtres dansaient encore, et les esprits des védistes souriaient encore.
C'est pourquoi, lorsque le soleil se couche derrière les montagnes et que le bétail rentre à la maison, vous pouvez encore entendre le faible écho de leurs cris:
Tsi ! ha ! ha ! ha ! Izikali zika Rarabe !
Les armes de Khakhabay volent toujours dans les airs.
