Bevor das Cricketspiel des weißen Mannes unsere Dörfer erreichte, spielten unsere Jungs bereits die Spiele ihrer Väter, Spiele, die ihre Arme stark und ihre Herzen mutig machten.
Sie nannten einen von ihnen Iceya, andere Imfumbaund noch eine weitere Cumbele.
Jedes Spiel hatte ein Lied, eine Lektion und einen Geist in sich.
Als die Morgensonne die Hügel erklimmte, gingen die Jungen mit ihren knobbierten Stöcken und dem kleinen Assagais auf die Felder. Sie warfen sie auf Ameisenhaufen und Steine, und die Luft klingelte mit ihrem Lachen und Schreien.
»Tsi! ha! ha! ha! ha! ha! Izikali zika Rarabe!« riefen sie, als einer von ihnen das Zeichen schlug.
Die Waffen von Khakhabay!
Sie lernten, geradeaus zu werfen, hart zuzuschlagen und mit Stolz zu schreien.
Die großen Jungs beherrschten die Kleinen, wie es immer war, und jeden Tag wurden sie stärker.
Als die Kälber weideten, rasten die Jungen auf dem Rücken, pfeiften Befehle und lernten zu führen und zu folgen. Einer von ihnen blieb immer zurück, um die Herde zu beobachten, die durch das Zeichnen von Grasstielen ausgewählt wurde, einer mit einem Knoten am Ende. Der Junge, der den Knoten zog, wurde zum Hirten.
Er beklagte sich nie, denn er wusste, dass er wieder spielen würde.
Als ihre Beine müde waren, saßen die Jungen neben dem Fluss und machten Vieh aus Lehm. Sie formten Ochsen und Kälber, jeder mit seinem eigenen Namen. Einige machten Rätsel mit Schnur und Tanga, verdrehten und banden sie auf eine Weise, die nur kluge Finger rückgängig machen konnten.
Andere wurden zu Betrügern, Meistern der Illusion. Sie würden ein Maiskörnchen in einer Hand verbergen, und obwohl deine Augen schworen, dass es dort war, als sie die Hand öffneten, war es jetzt hinter deinem Ohr verschwunden, jetzt im Staub.
Die Ältesten schüttelten den Kopf und lachten und sagten: "Der eine wird ein anderer Hlakanyana sein, der kleine Betrüger."
Als die Nacht hereinbrach, brannten die Feuer nieder und die Kinder versammelten sich in der Hütte, um zu spielen. Iceya.
Sie saßen im Kreis. Jeder hatte ein kleines Spielzeug, ein Maiskorn, einen Kieselstein oder ein Stück Holz.
Derjenige, der begann, versteckte sein Spielzeug in einer Hand und rief: „Ich bin der Inhlangano!
Ein anderer würde antworten: „Ich bin der Ipambo!
Dann streckten sie ihre Hände aus, blitzschnell, und öffneten sie zusammen.
Wenn sich die Spielzeuge trafen, Inhlangano Lachen und gewinnen.
Wenn sie es verpassten, Ipambo Sieg errungen.
Das Spiel ging rund und rund, schneller und schneller, bis nur noch zwei übrig waren.
Dieser Teil wurde als Umnyadala, die Abwicklung.
Der Sieger wurde "der Träger des Tigerhautmantels" gekrönt, und die anderen klatschten und jubelten.
Manchmal dauerte das Lachen, bis der Hahn krähte.
Am nächsten Tag spielten sie Imfumba, das Spiel des Versteckens und der Suche nach einem Maiskorn.
Man würde seine Hände um den Kreis herumreichen und so tun, als würde man das Korn in die Handflächen der anderen legen.
Manchmal tat er es, manchmal nicht.
Der gewählte Ratgeber würde darauf hinweisen: "Es ist mit dir!"
Wenn er falsch lag, lachten alle, bis ihre Seiten weh taten.
Dann kam CumbeleDas Spiel des Songs.
Drei oder vier Kinder stapelten ihre Hände übereinander und sangen,
"Cumbelele, cumbelele, pang-alala!"
Beim letzten Wort kniffen sie scharf, jeder fing den oben.
Ihr Gelächter hallte in die Nacht.
Und als der Wind aufging, brachten die Jungen ihre NodiwuEin flaches Stück Holz, das an einen Tanga gebunden ist. Sie drehten es in Kreisen über ihren Köpfen, bis es mit einer Stimme wie ein Geist in den Hügeln sang.
Die alten Frauen warnten sie: „Spielt nicht mit dem Nodiwu Wenn der Wind schläft! Wenn du es tust, wirst du es wecken, und der Sturm wird kommen.
Die Jungs grinsten nur, weil sie den Klang des Windes liebten, als er sie zum Spielen aufrief.
Ihr seht also, meine Kinder, unsere Spiele waren nicht nur zur Freude. Sie lehrten Geschick, Stärke, Geduld und Weisheit.
Im Lachen der Jungen tanzten die Ahnen noch, und die Geister des Samens lächelten noch.
Deshalb, wenn die Sonne hinter den Bergen untergeht und das Vieh nach Hause kommt, kann man immer noch das leise Echo ihrer Schreie hören:
"Tsi! ha! ha! ha! ha! ha! Izikali zika Rarabe!"
Die Waffen von Khakhabay fliegen immer noch in der Luft.